EL MEJOR ARTE DE LA HISTORIA.

La mayoría de las obras de arte del pasado que hoy en día consideramos como sublimes nacieron de las almas atormentadas de locos, homosexuales, alcohólicos, drogadictos y acomplejados. Y es que, del sufrimiento, de la discriminación, de los complejos, de la inseguridad, del rechazo, de la falta de cordura, salieron las mejores manifestaciones artísticas de la historia, porque la felicidad, no es rentable para los artistas.
Los poemas más sonados de la historia surgieron de un corazón cansado de latir por un amor que nunca fué correspondido, y además convirtieron su desamor en un modo de vida triste, bohemia y desengañada del mundo que les rodeaba. Se hubiera escrito la misma poesía si todos aquellos poetas del Romanticismo hubieran sido amados y correspondidos ?, lo dudo mucho.
Mención especial dentro del mundo de la música merece Billie Holiday, la voz femenina más impactante con la que ha contado el Jazz de todos los tiempos, murió esposada en un hospital con un juicio pendiente por posesión de heroína, después de haber llevado una vida marcada por el abandono y las contínuas depresiones. Pero cuando se bebía un litro de alcohol sin pestañear y se subía al escenario, aquella voz desgarrada e inundada de melancolía dejaba ver las miserias de su desafortunada vida. Hubieran sido las mismas canciones y la misma voz con una vida personal diferente ?.
Estudiosos del arte especializados en la biografía de Van Gogh afirman que nunca pintaba durante sus brotes de esquizofrenia alucinatoria, estaba demasiado ocupado rebanándose una oreja, y que su obra fué el producto de sus horas lúcidas, pero yo les pregunto si aquella genialidad no era el producto de una mente fuera de lo normal que empezó a resentirse a partir del rechazo de su propia prima, de la que estaba profundamente enamorado. En este caso, la locura y la genialidad iban de la mano, y no había disociación posible.
Miguel Angel Buonarotti cuando contaba con la edad de 57 años mantuvo una relación con un adolescente de 17, al que escribió numerosos poemas y al que reconoció como el amor de su vida. Sin duda, de todos sus amantes este debía de ser el que tuviera el pene de mayor tamaño, a juzgar por los numerosos cuerpos masculinos poco dotados que salieron de su cincel. Siempre nos quedará el resto del cuerpo, la perfección masculina del canon clásico que resulta insultante de mirar para el resto de los cuerpos mortales. Quizás aquello9s torsos que esculpió nunca hubieran sido posibles sin su profundo conocimiento de la anatomía masculina.
Así podríamos seguir durante 100 blogs más, porque ejemplos en la historia hay muchísimos.
Si hay por ahí alguien homosexual, alcohólico, drogadicto, esquizofrénico,... que fué dotado al nacer con algún talento artístico y va a dedicar su vida a desarrollarlo, que sepa que goza de toda mi envidia y admiración, que será probablemente un incomprendido con crisis de mediocridad y pasará muchos apuros económicos, todo esto en vida, y con mucha suerte, después de muerto, sus obras se subastarán por millones de euros en algún lugar del planeta para asombro de sus habitantes.
No hace mucho, cuando Gabriel García Márquez publicó su último libro "Memorias de mis putas tristes", confesaba en una entrevista que él ya no era un escritor, que se había convertido en un esclavo de una editorial con plazos de entrega, sin apenas tiempo para que llegara la inspiración. Quizás lo que le pase es que ha dejado de sufrir y de alguna manera ha encontrado la felicidad.