27 diciembre 2006

UN ARGENTINO ATIPICO.

La concepción que tenemos los españoles sobre el modo de ser de los argentinos, esos habitantes del otro lado del mundo que comparten nuestra lengua pero no nuestro acento, es sin lugar a dudas erróneamente preconcebida. Hace un año logré entenderlo cuando tuve delante a un porteño que hablaba más bien poco, hacía uso del arte hoy en día tan olvidado de saber escuchar, y no tenía un acento especialmente marcado. Entonces comprendí que una mezcla de todo lo anterior lo hacía ser un argentino atípico, único en su especie, había conocido a la excepción de todo un pais para bien y para mal. El tipo en cuestión no podía ser otra cosa que desarrollador de Linux, y su blog personal (http://rapisardi.org) así lo demuestra, pero entre esas entradas y salidas del universo del software libre también suele publicar en el blog cosas como la toalla argentina que seca , la argentinidad explicada a través de una simple toalla, no tiene desperdicio.

19 diciembre 2006

NADA ES LO QUE PARECE.

En mi particular campaña personal anti-navidad creía haberlo visto todo, pero hoy me ha vuelto a sorprender esta época y en concreto la decoración de las calles utilizada este año por el Ayuntamiento. Vale lo de los pascueros colgando de las farolas, vale lo de las luces de un gusto pésimo tronchando las ramas de los árboles de media ciudad, vale lo de las esculturas bombilleras del Belén en las fuentes, todo esto ya lo habíamos visto lamentablemente en años anteriores, pero los pinguinos de colores hechos de bombillas?, no me esperaba esto, que pinta un pinguino lumínico junto a un Belén también lumínico en una fuente?, que tiene que ver ese pinguino con la Navidad que tanto os gusta?. Y esta pregunta fué mi perdición, ya no podía apartar la vista de aquel animal del Polo Norte que alguien había traido equivocadamente y había sido sodomizado con cables de alta tensión para que brillara más. Había que resolver el misterio del pinguino en la hora de la comida y antes de volver al trabajo, no podía quedarme con esa intriga navideña que prometía ser el best-seller del 2007.
Las asociaciones mentales fueron un poco difusas y fuí divagando de un lado a otro. Podía haber algún personaje navideño que fuera un pinguino y a la historia se le hubiera escapado este pequeñísimo detalle. San José en realidad era un pinguino disfrazado, pero entonces no pudo haber relación posible con la Virgen María, una mujer, un pinguino, seguro que esto lo podría explicar la inteligencia de Doña Ana Botella con sus peras y manzanas. Definitivamente, esta teoría no me convenció demasiado, la solución al enigma no iba por el camino del monotema sexual.
En aquel banco de metal y a dos grados bajo cero surgió la siguiente cadena de asociaciones:
frio - pinguino - sabado sabadete - casquete polar
No, no, que va, hoy es martes y no toca sexo para los españoles, otra vez el monotema.
Vamos a ver, los regalos de los Reyes Magos eran oro, incienso, mirra y un iceberg?, no me cuadra, va a ser que no.
Con el del top manta, el que te pide un cigarro y los japoneses preguntando por una calle no hay manera de concentrarse.
Pero me dí cuenta mirando el entorno de que al lado de nuestro personaje bombillero está ubicado El Corte Inglés, entonces comprendí lo que el dinero puede hacer. Estos grandes almacenes seguro que tienen en la sección de refrigerados una partida de langostinos congelados a punto de caducar, que además los han puesto más baratos para darles salida antes de Nochebuena, está claro:
pinguino - frio - El Corte Inglés - compra de langostinos medio caducados
Sería perfectamente factible, tienen a gente muy buena trabajando en el departamento de marketing, aburrida y conservadora, pero muy buena. Y ahí no acaba la cosa, la nariz anormalmente grande del pinguino apunta desafiante a la mismísima puerta de entrada de El Corte Inglés. Esta asociación era digna de la mejor regla de tres ideada por cualquier físico marisquero.
Estaba ya casi convencida de la conspiración cuando abrí la mochila para encenderme un cigarro y vi el cd en el que había grabado la última versión de Ubuntu que me acababa de bajar, y es sorprendente como la mente humana funciona por asociación de ideas, de repente lo ví claro, ví la luz,la estrella de oriente, el diseñador de la empresa contratada por el ayuntamiento para decorar, con esa construcción horrible parecida a un pinguino afeminado de Las Vegas, aquella fuente, no era otro que un defensor del software libre con su Linux instalado en su pórtatil, que de forma subliminal aprovecha las Navidades, época en que la gente se pone sensiblera, para ir introduciendo la imagen del pinguino en las mentes de los indefensos ciudadanos de a pie, que cuando compren un ordenador y alguien les recomiende Linux asociarán la imagen del pinguino con la tierna Navidad y no se podrán resistir. Maquiavélico, pero me sirve, al menos es mucho más sútil e inteligente que las ténicas utilizadas por Bill.
Hay que hacerse con el nombre y número de teléfono del diseñador para cerrar el círculo.
Seguiremos informando.
Felicitar al Ayuntamiento porque pronto la pinguina tendrá un pinguinito con forma de niño, alguna criaturita que se quedará pegada a las bombillas cuando se haga una foto, teniendo en cuenta que el cableado está encima del cesped y cayendole agua de la fuente las 24 h del día sería lo más normal que ocurriera, esperemos que no sea la noticia de las Navidades.


Nota: Con todos mis respetos para los creyentes y para los que les gusta la Navidad.
Nota 2:Estaba floja para tanta diéresis.

17 diciembre 2006

LOS GUARDIANES DE LOS SUEÑOS.

Sábado, 2:50 de la madrugada.
Llevo tantas posturas diferentes adquiridas en la cama durante años tratando ingenuamente de conciliar el sueño que, a estas alturas de mi vida, ya podía haber escrito el kamasutra de los insomnes según la estación del año.
Con el tiempo, y después de poner mis esperanzas y mi paciencia en métodos de lo más variopintos para poder dormir, sin que dieran resultado alguno, empecé a aceptarlo no como un trastorno, sino como parte de mi cuerpo, como una seña de identidad de mi propia personalidad nerviosa y obsesiva, hay personas tranquilas, simpáticas, egoístas, previsoras,... bien, pues yo soy insomne.
Es curioso de qué manera los que carecemos en nuestro diccionario del verbo dormir llenamos ese período aséptico de no sueño, las acciones y pensamientos más absurdos e insospechados tienen cabida a esas horas de absoluta soledad alucinatoria a la que estoy enganchada como un drogadicto a su dosis diaria.
Descubres en los cajones destinados a albergar cosas inservibles, que sería un sacrilegio tirar, una antigua fotografía, reconocí en seguida a los fotografiados en sepia, la mayoría desaparecidos desde entonces de mi vida y yo de las suyas, hoy cada uno naufrago de su propia isla. No me llamó la atención lo que el paso del tiempo puede hacer con un cuerpo y una cara, lo que me dio pavor fue no saber donde había ido a parar aquella alegre inocencia de chica de instituto, en que momento la perdí que ni siquiera me dí cuenta?. También recordé el sitio donde había sido tomada la foto, aquel muro donde apoyábamos nuestras espaldas sentados al sol en los recreos, donde tantas veces hablábamos a la ligera de lo queríamos ser de mayores, como si faltara mucho tiempo, y resultó ser apenas un parpadeo, apenas unos insomnios después. Aquel muro que si hoy fuera a visitarlo seguro que todos los demás ya hace muchos años que separaron sus espaldas de él, pero yo podría verme allí sentada todavía, convertida en una estatua de sal intemporal, en una escultura conmemorativa levantada en honor de la alumna más antigua que nunca se fue, todavía intentando llegar a ser mayor, y creíamos que los complejos, miedos e inseguridades se quedarían allí como notas en las grietas de aquel muro una vez que nos fuéramos sin echar la vista atrás, cual muro de las lamentaciones de nuestra marcada adolescencia, que ingenuidad tan grande.
Y después de desordenar aún más los cajones, un paseo por la descomunal terraza ubicada en el último piso del edificio. Y las luces de las calles, y los sonidos de la noche, y la Alhambra iluminada, y el Albayzin de casitas blancas, y la ciudad que duerme mientras tu trasnochas. Siempre caigo en la costumbre de observar las luces de los edificios contiguos que están encendidas, supongo que por intentar adivinar donde viven mis iguales y qué están haciendo en ese momento. Este frío te mantiene más despierta todavía. En realidad, los insomnes somos los guardianes de los sueños, vigilamos el descanso nocturno de la comunidad sin pretenderlo, cuando atracan a alguien en tu calle, cuando salta la alarma en plena noche del comercio que está debajo de tu ventana, cuando hay un accidente de moto en la esquina, cuando se incendia un edificio,... los primeros que llaman a la policía, al 061, a los bomberos, son los insomnes, que nos damos cuenta mucho antes de las cosas porque no estamos dormidos. En realidad, hacemos un servicio social al barrio y gratuitamente. Esos murciélagos ultrasónicos cada vez son más grandes, aunque a mi se me antojan como Morfeo y sus legiones rechazando mis reiterativas invitaciones a mi cama.
Pero el momento sin lugar a duda que prefiero en una noche de insomnio es cuando empieza a clarear. El alba, la aurora, el amanecer, ...como prefieran llamarlo, un momento que se ha convertido repetidamente en recurso metafórico para todos los poetas que pasaron por la historia de la literatura. Esa hora confusa y desconcertante donde conviven a la vez y sin estorbarse el día y la noche en un mismo cielo, en una perfecta armonía repetida 365 veces al año, pero que siempre es distinta cada vez. Es entonces cuando me gusta bajar a la calle, a veces con el pijama debajo de la ropa para no perdermelo. Y abajo en el asfalto, es la hora en la nunca se sabe cuando termina la exhalación del humo del cigarro y cuando empieza el vaho invernal de las temperaturas bajo cero. Es la hora en la que conviven el borracho y el madrugador, donde en las barras de las cafeterías que abren a esas horas para dar los primeros desayunos se entremezclan el primer café de unos y la última copa de otros. El sueño lo invade todo, tanto para el que ha madrugado como para el que no se ha acostado. Y en concreto, ese Domingo, la Gran Vía en toda su extensión estaba cortada por las obras interminables que ponen a prueba nuestra paciencia a diario, y logré encontrar un hueco por una de las vallas y comenzar a andar entre las máquinas por la calzada desierta sin coches y sin apenas contaminación acústica un domingo a esas horas, un hueco en la imaginación trasnochada que solo se abre cuando llega esa última euforia del cuerpo antes de abandonarse al sueño diurno. Y alguien susurró "Abre los ojos", y no me hizo falta Amenabar ni una cámara, ya protagonizaba a solas mi propia escena de las consecuencias del insomnio, y la sensación tan extraña y tan placentera de ver la calle sin vida, de que podía ser quizás la única insomne de aquella noche, la última superviviente de la raza humana que había sobrevivido a un arma química letal que solo mata a los que osan dormirse. Y en eso estaba cuando los primeros rayos de sol se hicieron con el cielo, y es entonces cuando la euforia transitoria empieza a
bajar y voy buscando la cama.
En la habitación ya es de día y empiezan los ruidos diurnos de la ciudad a manifestarse tenuemente. Y ya viene el sopor y el sonido chisporreante de la aguja del plato todavía pinchando la canción acabada acuna mi sueño ligero.

09 diciembre 2006

LA TEORÍA DEL MONO.

En un día normal, e incorporado a la rutina de cualquier animal, incluido el hombre, llega el inevitable momento en el que el cuerpo pide la ingestión de alimentos para reponer la energía consumida y continuar la jornada, me temo que laboral, al menos durante 5 días a la semana para la mayoría de los mortales. Es esa hora del mediodía en la que después de engullir cualquier cosa durante no más de 20 minutos, todavía te quedan 40 minutos que todo el mundo confiesa dedicarlos con un fervor especial a los documentales de la 2, no olvidemos que en este país a esa hora nadie se pone frente al televisor a mirar culebrones, donde la protagonista es siempre más desgraciada que tú, ni muchos de los realitys vigentes, el "buenas tardes corazones", y mucho menos "el tomate", por favor, el nuestro, es un país culto e intelectual cuya máxima audiencia televisiva solo queda relegada a los documentales de la dos y nunca nos ha interesado lo más mínimo la vida de los famosos aireada en la pequeña pantalla, aunque hay un dato un tanto extraño,si le preguntas a cualquiera de los que reconoce ser asiduo de la 2 al mediodía de que trataba el documental del día siempre sufren una amnesia repentina o se quedaron dormidos antes de que empezara, esas son siempre las dos respuestas posibles.
Pero si el documental del día en cuestión trata sobre cualquiera de las múltiples especies de monos que habitan el planeta,(absténganse los monos con el culo muy prominente hacia fuera y de color rosa, son bastante obscenos y desagradables), entonces, mujeres del mundo, estar atentas porque la "Teoría del Mono" existe y la mayoría vive con un gorila en potencia en su propia casa sin saberlo,(si tu cónyuge trabaja más de lo normal por las noches y consume cantidades indecentes de cacahuetes (siempre me gustó más llamarlo "maní) que acompañan al whisky que consume frente al televisor viendo el partido de liga de los domingos, ya no queda ni un atisbo de duda, ha empezado a pensar en cambiar de selva).
No voy a caer en el ultra feminismo manido de ridiculizar al sexo masculino porque es una postura que no comparto en absoluto, pero he de reconocer que la Teoría del Mono tiene muchos más adeptos masculinos, que con el tiempo además se han ido profesionalizando y perfeccionando en el arte de su práctica.
Volviendo al documental en sí, no hay que ser científico para observar que el hábitat común de los monos son las ramas de los árboles y que además cuando se desplazan por las copas no sueltan la rama de una mano hasta que han agarrado con la mano libre la siguiente rama, vamos a ver, son monos, pero no estúpidos, si lo hicieran de otra manera se caerían, además, nuestros genomas humanos no se diferencian tanto el uno del otro. Y es aquí dónde se pone en evidencia el paralelismo entre el mono y "ALGUNOS" individuos del sexo masculino (por supuesto, sería un insulto generalizar). En nuestra jungla del siglo XXI, construida en puro asfalto, los hombres viven agarrados a una rama femenina que les proporciona la seguridad que necesitan, cuando caen en la rutina de la misma rama hasta que la muerte nos separe y pierden el interés, siguen viviendo en la seguridad de su rama, pero empiezan a otear la selva en secreto en busca de otra rama femenina que les suba la lívido olvidada, y aquí empieza el juego a dos bandas, o mejor dicho, a dos ramas. Engañan, mienten, disimulan, empiezan los quebraderos de cabeza, y cuando lo tienen claro agarran con fuerza la rama nueva y sueltan la antigua, que en la jungla de asfalto se traduce como que se van una noche a comprar tabaco y nunca más se supo, y los hay con un poco más de decencia gorilera que se quedan un último momento antes de soltar la rama para dar explicaciones, eso sí, jurando y perjurando que los motivos no tienen nada que ver con otra rama.
Y cuidado con creer que tienes en casa un hombre que viene de una Teoría del Mono y que dejó una rama para instalarse en la tuya, pero que tú eres la rama definitiva, nada más lejos de la realidad, son reincidentes, si lo han hecho una vez puede haber más, y te puede aplicar en un futuro otra Teoría del Mono en tu propia selva.
Así que, ALGUNOS hombres del mundo, aprendan a dar la cara, no sean tan cobardes, ganen en seguridad y autoestima, la soledad y la soltería no es tan tremenda, y si quieren dejar una rama porque no les gusta las vistas háganlo antes de agarrarse a otra, que una temporadita viviendo por el suelo selvático evita daños colaterales y no le viene mal a nadie para pensar y reflexionar.
Y no olviden que sus documentales preferidos serán los de monos, pero el que nos apasiona al sexo femenino es el que cuenta el ritual de apareamiento de la mantis religiosa, ese contoneo espectacularmente sensual que hipnotiza al macho, mucho más pequeño que la hembra, hasta que lo empuja a una cópula desenfrenada de placer para después de eyacular comérselo vivo, interesante verdad?.

03 diciembre 2006

EL INNOMBRABLE.

Te materializas después de todos estos años como un extraño irreconocible, acompañado de un aurea maldita que proyecta a su paso las ruinas de nuestras vidas pasadas, haciendo saltar los rescoldos aún calientes de aquella explosión atómica de pasión que solo dejó tras de sí la desolación contínua que ni una vida entera puede reconstruir.
Me preguntas, me interrogas, sobre aquel al que un dia, no sé muy bien por qué, dejé de nombrar y se convirtió en "el innombrable", quizás en un intento de acelerar ese tiempo que creemos inocentemente que todo lo cura al relegar su nombre al olvido más inmediato.
No me preguntes más, no sé nada, no quiero saber nada más, hace tiempo que dejé de torturarme con esas mismas preguntas por no caer en el vacío inexorable de las preguntas que no tienen respuesta.

15 noviembre 2006

¿QUIÉN MANEJA LOS HILOS?. (para Eduardo).

Algunos piensan al levantarse, que esa oración matutina se esconde bajo la creencia religiosa de un Dios que ha escrito al azar una vida distinta para cada persona, un Dios todopoderoso que dispone para ponerlos a prueba constantemente, y cuyas decisiones nunca son discutidas por la Iglesia que las fundamenta.

Otros piensan al acostarse, que su mirada furtiva nocturna a través del marco de la ventana responde a la creencia pagana de la diosa Fortuna, o quizás al destino incierto y caprichoso de cada cual escrito en alguna estrella lejana que un dia dejará de brillar.

Habrá algún Dios que haya escrito una vida para mí?,
brillará en el firmamento una estrella que lleve mi nombre?,
o quizás apareceré en la carta astral de alguien que todavía no conozco?.

Prefiero pensar que mi vida es un inmenso libro en blanco donde cada dia yo decido, no sin dudas, el capítulo que quiero escribir. A veces hay que reescribir capítulos hemofílicos que no dejan nunca de sangrar. Aparecen personajes foráneos que llegan en un capítulo y se van al siguiente, y con mucha suerte, quizás alguien te pida a media voz que escribas el capítulo más importante de su vida. "Aunque con la edad, los amigos cada vez son menos, los hombres son bienvenidos y se van pronto, y se disfruta de la soledad más que de cualquier otra cosa" (Martín H).

Esos nómadas perdidos sin rumbo fijo que aparecen en este libro que es mi vida quizás me juzguen no por lo que hice, sino por lo que dejé de hacer, y algunos me recordarán no por quién amé, sino por quién no pude dejar de amar.

Yo prefiero pensar Eduardo, que si la naturaleza sigue su curso me dejarás escribir un buen final para el libro de tu extraña y atípica vida, porque afortunadamente, mi entrañable alcohólico, eso es algo que no te dejaré hacer solo.

15 octubre 2006

REGALO DE UN RECUERDO.

No hace mucho regalé a un amigo mio, que reside en su lado del mundo, un recuerdo mio de este verano. Una vez que lo regalas supongo que puede hacerse público, no creo que le moleste, aunque el recuerdo en cuestión sigue siendo solo de su propiedad y con derechos de autor para que lo borre del disco duro de sus recuerdos regalados, es informático, cuando lo crea oportuno.
Transcribo parte del mail sin copy-paste.
A veces ves o te pasan cosas, no tienen porque ser increibles o fuera de lo normal, que despiertan una parte de ti mismo que estaba dormida en algún rincón olvidado del subconsciente, que por fortuna no solo sirve para para jugarte malas pasadas, es la misma sensación que cuando alguien pulsa un botón que activa un complicado engranaje cuyo mecanismo es difícil de entender hasta para el que lo ha diseñado. Es entonces cuando hay quien se vuelve egoistamente inofensivo y decide guardar esa visión, ese descubrimiento, para uno mismo. Creemos, no sin cierta razón, que contándolo, compartiéndolo con otras personas, nunca encontrarás las palabras que hagan justicia a la imagen en sí, a todo el conjunto, al compartirlo es como si se perdiera la inocencia del momento que se ve adulterado al disiparse en otras mentes ajenas, tal vez si fuera solo tuyo podrías aguantarlo más tiempo en el recuerdo.
La imagen en si viene a mi cabeza desde una noche en Galicia, en una calita de Vigo, intentando ver una lluvia de estrellas inaccesible por la contaminación lumínica de la urbanización de al lado, y por la congestión de humo en el ambiente debido a los numerosos incendios que azotaron la zona en esos dias, pero el espectáculo no estaba en el cielo, de frente se alzaba la silueta dibujada de las islas Cies sobre el sonido del Atlántico, cada una con su pequeño faro marinero, desafiando a 2000 años de evolución humana, la tranquilidad que transmite el no ver un mar abierto con un horizonte incierto que no te permite ver más allá, el refugio de suicidas acuáticos arrepentidos que siempre pueden intentar llegar. E intentas cerrar los ojos para comprobar que todo aquello se ha fijado bien en la retina y que podrás recordarlo mucho tiempo después cuanto menos lo compartas.
Y el calor va bajando, el verano se va iendo, y la imagen de las islas Cies acabará disipándose, todo es cíclico.Q pereza da el invierno.

06 octubre 2006

METAMORFOSIS de La Fura dels Baus.


Cinco de Octubre del 2006.
8:30 de la tarde.
Teatro María Guerrero.
Estoy en mi butaca leyendo el programa.
Empieza el espectáculo!!!!!!!.

Media hora después a la vez que avanza la inverosimil historia personal de Gregor, que puede parecer poco creible para algunos en el comienzo del pase, la mente empieza a desbocarse y a lanzar todo tipo de preguntas inquietantes al subconsciente a una velocidad vertiginosa, intentas no plantearte respuestas en ese momento para no perderte nada de lo que ocurre bajo el telón ni dentro de aquel cubo de cristal, pero el bombardeo mental ha escapado de tus intentos reiterativos de controlarlo, empiezan a tener vida propia.
Gregor se aisla del mundo exterior en una diminuta habitación, sin apenas comer, sin hablar con nadie, sin ningún tipo de higiene mínima, y simplemente decide empezar a dejarse morir, para el asombro de su familia que en un principio muestran una gran preocupación por su estado, pero que, poco a poco, y según pasa el tiempo deciden seguir con sus vidas como si Gregor no existiera, manteniendolo como un animal herido de muerte y olvidado en una jaula porque no obtienen respuestas convencionales al motivo de su encierro, porque en el intento de la sociedad por crearle una necesidad imperiosa de encajar a toda costa él ha fracasado, con el consiguiente sentimiento de frustación y rechazo.
Hay una frase que resume toda la trama de la obra. Cuando su amigo le pregunta a Gregor cúal es el motivo de su encierro irracional, él solo responde :"porque no me interesa nada de lo que hay fuera", y pronto tampoco le interesa nada de lo que hay dentro.
Realmente, volvemos al término que resume tantas de las cosas que vemos, leemos o escuchamos en el transcurso de la rutina de un dia normal, "TOLERANCIA" (Teoría del Puzzle), discriminamos porque somos de lo más intolerantes ( en mayor o menor grado, de forma inocente o radical), y como tales, tratamos de imponer nuestra manera de pensar al que tenemos más cerca, y si no lo conseguimos ese individuo ya no nos sirve.
Es ficticio el hecho de que una persona pueda llegar a esa situación límite?, todo lo que vimos allí es una simple obra de teatro?,
es tan terrible no encajar en ningun grupo social del entorno que te rodea?, creo ver cada dia a gente que mata por hacerse con el manual de aspirantes a freaks para así poder destacar, de alguna manera, sobre el resto de congéneres que les rodean, anhelan encarecidamente ser diferentes y que los reconozcan por ello, quizás en un intento patético de disfrazar la mediocridad de sus vidas insatisfechas.
la víctima es solo Gregor, o los demás también vivían dentro de su propio cubo de cristal imaginario?, CAUSA Y EFECTO,
el momento de mirar hacia otro lado e ignorar a un familiar moribundo de cuerpo y alma es necesario egoistamente para la propia supervivencia y liberación?, o quizás el egoista era Gregor por pretender que su aislamiento se convirtiera en la única vida posible para su familia?,
nos discriminan o nos discriminamos nosotros solos?,
el ser humano en situaciones límite saca lo peor de cada uno?,
es posible hacer de la soledad un modo de vida aceptada voluntariamente y de buen grado?, o según expertos en la materia en un tanto por ciento muy alto conduce a algún grado de enajenación mental?,
alguien se hubiera sentido mejor dentro de la caverna de Platón teniendo solo referencia del mundo exterior por las sombras de las cosas y sin llegar a conocer la realidad al completo?,
sufrimos acaso una agorafobia controlada sin saberlo cada vez que empieza un nuevo dia y abandonamos la íntima seguridad de nuestras casas?.
etc etc etc.
El coctel de sentimientos encontrados sentada en aquella butaca que a cada rato parecía más y más incómoda podría ser el siguiente y en este orden :
1-Desasosiego, inquietud, ansiedad, desconcierto...
2-Rabia contenida, impotencia, ganas de gritar...
3-Profunda tristeza (esta se agarró a las mismísimas entrañas)...
4-Soledad absoluta.
Nacemos solos y morimos solos, nadie nos puede acompañar en ese viaje por mucho que lo deseemos, e incluso algunos también viven solos.
Nadie es imprescindible, insustituible, puedes dejar de existir en un minuto y al minuto siguiente nadie se acordará de ti, lo efímero de nuestra corta e insignificante existencia dentro de un universo infinito.
Todos podríamos ser Gregor, cuando cae el telón la historia del personaje ya no es tan ficticia, ya no parece tan inverosimil, tu puedes ser Gregor, y yo, y tu hermano, y el hijo de la vecina, todos llevamos en potencia a un Gregor dentro, y algunos lo personalizan hasta las últimas consecuencias, e incluso, nuestras conductas de comportamiento pueden despertar al Gregor que lleva dentro el de al lado.
Increible montaje escénico de La Fura para decir y magnificar con video proyecciones aquello que no se podía decir con palabras en el escenario.
Buen espectáculo lo mires por donde lo mires, pero que nadie se piense que es una obra para divertirse, y no ayuda nada tener un mal día.
Ya de vuelta a la seguridad del hogar no puedas evitar pensar al entrar en tu diminuta habitación que quizás aquella obra de teatro fué la última ocasión que tuviste de ver el mundo exterior, quién sabe lo que puede pasar al despertar?.


http://www.lafura.com
http://www.topmadrid.com/2006/09/la-fura-dels-baus-presenta.asp
http://barcelona.lanetro.com/canales/desarrollo.cfm?tipo=1&pkarticulo=17268
http://cdn.mcu.es/obrasg.php?leng=es&ob=2

04 octubre 2006

LA MÁQUINA DEL TIEMPO.

Amanece. El primer pensamiento que cruza tu cabeza, en el preciso momento que tienes conciencia de que existes todavía, es el de quedarte cinco minutos más bajo el reducto aislado de las sábanas, nunca son cinco minutos, ni tampoco se viven con placer porque tienen un final laborable, aún así, llegar tarde es lo único que nos saca del trance.

Caminas hacia la parada del autobus sorteando, no sin dificultades añadidas, las enormes zanjas derivadas de las obras que el Ayuntamiento puso en marcha un dia preelectoral y que nunca se terminan. El periódico calentito de manos de la increible sonrisa del niño del 20 minutos,como se envidia el buen humor mañanero, lástima que no sea contagioso.

Ya en la parada, de repente lo presientes, no hace falta dejar de leer el periódico y mirar en esa dirección, sabes que se acerca, y cuando ya no puedes evitar alzar la vista lo ves, tu autobus. Se aproxima a gran velocidad envuelto en una especie de aurea humeante, como si hubiera atravesado océanos de tiempo hasta llegar a nuestro siglo. El resto de los mortales no pueden verlo, para ellos es otro autobus exactamente igual a los demás, solo los usuarios que frecuentan esa línea a diario pueden apreciar la diferencia disfrazada de normalidad. Los mismos viajeros somnolientos a la misma hora dia tras dia, sin tener nada en común excepto su destino final a través del tiempo y la distancia.

Empieza el trayecto con normalidad, pero a medida que se va avanzando en el recorrido y dejas atrás el nucleo urbano LA MÁQUINA DEL TIEMPO entra en acción, con el paso de los dias lo sabes porque siempre se entaponan los oidos en un mismo punto del recorrido, es la señal, un dispositivo que se acciona y ya no hay vuelta atrás, empiezan a descontarse los años por cada kilómetro recorrido, un agujero negro que mediante teletransportación desintegra tus células orgánicas en cada viaje de ida y vuelta, quedando en el camino parte de tu paciencia, y las vuelve a unir para desembocar en el mismo centro de lo que todavía queda de la ESPAÑA PROFUNDA, el medio rural, donde el tiempo sigue parado desde la época de nuestros abuelos sin posibilidad de remontar los segundos perdidos.
La imagen de los viejetes que se sientan en la plaza del pueblo, con la cara cuarteada por el sol, por cada surco una cosecha, las manos prematuramente deformadas de todos los años mal pagados trabajando en el campo,y ni siquiera se espantan las decenas de moscas que les corren por las piernas, solo se limitan a ver pasar la vida de los demás mientras esperan el final de la suya, y si te sientas a su lado, el tiempo se para , el reloj se detiene, el sol no se mueve, y nunca hay prisa para nada, ya atardecerá. Lo único que les puede sacar del letargo de la misma conversación aprendida durante años es el repique de las campanas de la iglesia anunciando alguna defunción, que muchos llevan años anhelando para poder reunirse con sus difuntas esposas, aquellas que soportaron sus machismos recalcitrantes y que aún así fueron espléndidas y sumisas compañeras de vida. Y pensar que llevan toda la vida escuchando en esa plaza el repiqueteo de la muerte en aquellas campanas y que inevitablemente se lo van a perder el dia que toquen por ellos, resulta irónico. Mañana habrá uno menos en la plaza.
La tasa de envejecimiento es tan alta en el medio rural que con el tiempo aprendes a distinguir si el difunto es hombre o mujer, el repique no es el mismo.
Así que cuando empiezo a notar que me falta el aire para respirar más de lo normal y que unos simples 10 minutos parecen dos horas, tomo medidas drásticas, me subo a otra máquina del tiempo que surca el aire y aparezco pueblerinamente perdida por los pasillos de la T4, camaleónica Madrid, siempre en contínuo movimiento, tan vertiginoso que desconcierta porque ni siquiera hay tiempo para asimilar los cambios. Y aspiro el olor tan característico de los subterráneos del metro mientras los demás levitan idiotizados con las pantallas del canal metro, siempre preferí observarlos a ellos. Y el placer recordado nada más llegar de la seguridad que proporciona el anonimato. Y cuando se abren las puertas, MALASAÑA , y la ciudad, y un montón de vida frenética esperando ahí fuera que yo la absorba.

08 mayo 2006

BOICOT A LA COMIDA RÁPIDA.

La deforestación de la selva del Amazonas ya no es una preocupación a largo plazo, es un hecho real que crece a pasos agigantados sin la mas mínima vergüenza de quienes lo permiten. Hasta el 40% de la selva podría desaparecer antes del 2050.

En Brasil, se talan los árboles, después se quema el terreno para prepararlo para la plantación de soja, cuya recolección, en su mayor parte, se destina a la producción de piensos industriales que ceban a los millones de pollos que demandan establecimientos de comida rápida como McDonalds, Burguer King, Boccatta,... la lista es interminable, y el poder que ejercen estos gigantes sin escrúpulos para obtener beneficios a toda costa, aunque para ello quemen cientos de hectareas de la reserva biológica más grande del mundo, da que pensar. Y todo para que millones de personas engullan a una velocidad animal, (notese que en estos sitios la gente come muy rápido, como si le fueran a quitar la comida, incluso mirando con recelo al de la mesa de al lado,si alguien sabe el por qué que me lo cuente),un tipo de comida prefabricada que no aporta nutrientes y solo aumenta el colesterol en sangre, es decir, que talamos árboles para poder alimentarnos de la peor manera posible, propio del ser humano.

Ya puestos, por qué no incluyen en el menú "la Burguer Amazonas", con extra de pollo y salsa de soja, y con un folleto explicativo dentro del cartón o el plástico que envuelve la hamburguesa, que por supuesto no son reciclables, donde se hablará de cómo alimentan al pollo que estas a punto de engullir. La situación del Amazonas no iba a mejorar, pero al menos les quedaría un poco de honestidad y el usuario engullidor podría elegir si comer o no sus productos.

Y el problema se convierte en una cadena de problemas aún mayor, ya que la deforestación amazónica afecta al calentamiento global del planeta y al cambio climático, ya que la tala de los árboles implica la emisión de miles de millones de toneladas de dióxido de carbono que contaminan la atmósfera.

Estan en su derecho de atiborrarse de comida rápida?, por supuesto que sí, pero con conciencia y conocimiento de causa, también sus nietos estarán en su derecho de contarles un día a sus hijos que una vez "HUBO" una selva en el planeta llamada Amazonas que tenía tantas formas de vida que ni siquiera pudieron ser todas catalogadas por la Ciencia.